El poeta busca la palabra

Posteado por: Salvador Pliego en: 22/02/2012

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¡Oh!, si desde la cordillera
en que se teje nieve y cielo,
o el azul irrumpe, con su alambrada de viento,
con su portentoso manoteo de nube,
de incólume transparencia inagotable,
hacia las manos que son la tinta
y son el canto de cada pájaro
en su resonancia escrita,
en su fraguada expresión de la palabra,
como si fuese la cédula del ala
que imprime y copia el sol en cada pluma,
o deja en la letra su corazón hecho de madera,
su limpia creación de la mañana
y que es el oficio mismo del poeta.

Sometido a la letra,
a su singular belleza,
a la más recóndita melodía de la aurora,
que baja su rocío y lo despeña en la garganta
o en la flor pictográfica o en el pétalo mecanográfico
tan suavemente acentuado,
y donde se adscribe a la expresión de los violines,
para dejar en cada nota
la enarbolada pureza de la forma,
la innata enunciación de la escritura
hecha del polvo y de la greda,
de la voz de las aldeas
o del otoño escapándose al follaje,
a su destino, a la boca magnética de su madre tierra;
es donde emerge la fragancia del lenguaje.

Cada objeto es invitado.
Todo cuerpo es adherido:
desde la espuma iracunda hasta el océano;
desde la gravedad y la precipitación del cóndor o el jilguero;
desde la timidez con que se escapan
las sombras a lo eterno
y los colores se suman a la bruma.
El viento navega en la expresión de la intemperie
y toca al cielo mientras muere,
y luego la esperanza baja y se registra.
El alma pinta, es jardinera,
busca el motivo y manifiesta,
cuelga sus deseos y los viste,
para que todo sea azul en su atavío,
para que el ropaje brote en la marea
y declare de la lucha de la piedra por la arcilla,
o del misterio del azufre y del zafiro,
o de la cautelosa mirada de los granos
que se saben magia entre las manos.
Igual que el fruto, los versos unen
la dulce vestidura del sereno
y humedecen la energía desplegada.
Y solamente ellos
cantan al amor cual dos palomas,
uniendo a la noche y día
con los besos de la bruma.

Yo que abrí mis manos
a los galopes, a las vendimias de toda sílaba,
al eucalipto y a las corolas,
como un soldado que idolatraba
el aroma, el silencio de las espigas,
el canto del movimiento,
vine a buscar en la aventura del humo,
en la huella de las arenas,
en el golpeteo de las goteras,
la expresión singular
y manifiesta de la palabra,
y registré en mi pecho, al encontrarla,
el palpitar del verbo,
para adentrarme a un nuevo vuelo.

Salvador Pliego

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