Colores

Califica el cielo su claridad y tono:
bermejo de luces y maquillado de azules.
Cárdeno y violáceo se prende en la altura
y musita un paisaje encendido de tules.
Como un horizonte de lúbrico impacto,
de púrpuras aves, de verdes piñales,
cegado de todos colores,
sediento de mayos y rojos geranios,
devuelve matices y ensambles pulidos
que refinan en gusto pendientes miradas.

Y dice su Musa mirando a la luz de los cielos:
Soy magneta: clara de manto, cubierta en ornato.
Soy albugínea: novia de encanto, de ristra en un labio.
Soy aperlada: motivo y adorno de aprecio y vestuario.
Subo la vista al marrón del camino,
frescura de lila y toda amarilla;
café su semilla, alba genuina.
Soy el rosado y artemisa bordada,
baya dorada y plateada del tallo;
escenario del bronce; del turquesa, aliada en el trono;
del índigo, su ilustre vasalla; del cían, partidaria y amada.
Embaucada de tonalidades,
fui blanca, soy blanca, de blanco atavío,
de blanco el ajuar, y sólo un suspiro dejóse mis labios
cubriendo los aires de verde y de azahar.

Y el cielo la mira y, al verla preciosa,
la torna en aurora de un velo boreal.

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Azul

Dicen que soñé unos ojos… dicen…
Que pintaban a la mar cuando escampaba
y llevaban el azul cuando miraban.
Dicen…
Dicen que al mirarles abrazaban
y sus olas con sus redes atrapaban.
Dicen que era el mar cuando miraba
y una brisa con sus iris le besaban.
Dicen…
Dicen que soñé unos ojos… dicen…

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Rojo

Una puerta abierta.
Un susurro.
Los dos brazos abiertos y cruzándose en lamidos…
Nació el primer latido en dos pechos compartidos.
Uno y otro, pulsándose y contrayéndose fundidos.

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Amarillo

Cuando leas y releas y me veas que te observo
y a mis letras todas juntas las descubras,
subrayando de amarillo iré palabras yo marcando
desde el iris más abierto que tú ofrezcas.
Y una de ellas, muy pequeña,
desemboca y se oferta,
y se vuelve deletreando lo que quieras…
¡Esa es tuya!…. ¿La interpretas?

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Blanco
A León Felipe

No vencidos, sino en blanco y con estribos.
¡A la mar… A la mar… Donde escuche el galopar!
Correduras y monturas como olas al bregar.
¡A la mar… A la mar… Marineros a cantar!
Cabalgando en las espumas y en la proa a batallar.
¡A la mar… A la mar… Desde el viento a cabalgar!
Con la letra y el sonido del jinete al montar.
¡A la mar… A la mar… Que el galope vaya al mar!

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Negro

Yo no lluevo. ¡Qué nadie llueva!
Que levanten los olivos sus raíces por si aclara
y del campo los molinos las lanceras dejen prestas.
Yo no trueno. ¡Qué nadie truene!
Que las aspas giren como ruedas al galope
y El Quijote empuñe su garrocha y su emblema.
Yo no escampo. ¡Qué nadie escampe!
Si palafreneros somos, escuderos galopemos,
y al borrico sin la silla lo montemos.
Yo no empaño. ¡Qué nadie empañe!
Si no hay luz, Caballeros venceremos.

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Paisajista… de oficio

Siervo del mar,
de las golondrinas pasajeras,
de los bisontes errantes e iracundos,
de las larvas dormitadas y las mariposas endulzantes.
Correoso como el trigo y la avena descardada;
agitado también por los bosques y sus troncos,
por las vihuelas y sus metálicos arcos y cuerdas extendidas.
Pero siempre gravitando en las más bellas planicies de la tierra
y sus colores.

Fruto verde, amarillo, alucinante; pulpa fresca del color del ámbar
escondiéndose en el jugo de la boca
o en la semilla café y negra de los surcos;
También las hojas y las flores y las cortezas petrificadas
o las copas doradas del otoño cobrizado;
Más allá las niñas y los niños con sus peinetas color pastel y fucsia
o los caballitos bermellones con la crin azul plateada:
Ahí en sus colores vivo y me extasío:
voy estampado en el azul del cielo,
en los glaciares cremosos de la nieve,
en los volcanes rugientes que desafían el orbe con sus gritos ya cenizos,
en el adobe grisáceo que bañó de oscuro los retratos.
Me sugiero a mi mismo para ser patriarca de lo verde:
de los coloridos guacamayos y las cotorras de pecho amarillo;
de los adornados tucanes con picos estelares;
de las alucinadas aves de paraíso con sus cuerdas campanarias
y sus trenzas de arco iris.
Me apego al horizonte, a su rito, a la farándula de eclipse,
al romanticismo de su tarde, y me decoloro en ella
para volverme la espesura, o un cielo de pigmento
rojo y blanco o de paleta azul celeste
con óleo beige y verde grama.
Me siento en el silencio de la tarde: callado, expectante,
devorando las estrellas, incorporándome a su espacio,
entregándome a su ruta, a su mismo silencio que es el mío,
para dormir en blanco el color del sueño y dibujar
despierto la tonalidad del mundo en mis adentros.
Como un carabinero del matiz o un hojalatero albiceleste
o un operario del color y su destello,
coloreo la vida, la mía propia,
y me entrego a un jardín reverdeciéndome en el día,
para brotar de nuevo en la tonalidad de fruto
y disfrutar del tiempo, como nadie, en mi camino.
Así nací, gustoso… y hoy desvivo siendo verde.

Salvador Pliego

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