Discurro el verbo de la letra

Posted by: Salvador Pliego on: 02/01/2010

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Poema extraído de mi libro: México –la independencia-.

México Independiente

Poema IV

Discurro el verbo de la letra,
la voz intacta de la jerga, el habla de la lengua.
¿Cuántos Quijotes levantaron a la España
cuando el polvo le asolaba
y sin yermo ni escudero, en la llanura,
fue a la mar a bregar con la palabra?

Discurro nuevamente la poética:
el hombre es el jinete, el molino y su lancera;
el cóndor salvaje es la centuria de las piedras;
el águila morena, clavándose osadamente,
es la fiebre volcánica acerada.

Un día me entregaron el ave, ¡oh poeta!,
el ave pájaro, el ave mundo, el ave pajarera,
obviamente lo era por su pico,
por su garra de plumífero y ladrido,
por su esbelta cabellera Azteca y de granizo
-digamos, si acaso, que era blanca blanquecina,
y pintaba en blanco su perfil de níveo golondrino-;
ahí escuché a la patria sin fronteras, sin filtros ni obeliscos,
simplemente era un terruño,
el suelo entero en sus bramidos.

Dirán, entonces: ¡eres mexicano!
No señores, no es por eso. El santo al santo no alarga la liturgia.
Discurro, y luego explico.
España: ámame en tu tierra, en tu montura,
en tu flamenca escudería, en el confín de tu armadura,
en el galope aciago hacia la vida,
en la espada o en la crin de la ventura.
América: láteme, envuélveme, inscríbeme,
abraza mi mejilla, hinca tu poderosa hormona en mis rodillas,
acaríciame la oreja en el portal que vibra,
en tu misma América de arcilla:
la de Darío, la de Sabines,
la del ungüento de Úrsula en su silla,
la de Pedro Páramo sonriéndole al camino.

Patria… mi poesía:
órbita de luces y espuma gentilicia.
Diré, ahora: mis Méxicos queridos;
los del aire y los eternos,
los de escudo blanquecino,
los de túnica de niño, los de guaba y de membrillo,
los de ocote encendido.

Siempre hubo, contaré, costilla en mi costilla
y vértebra en mi herida;
la patria que llevaba mi sangre guarecida
y la mía encendida,
y el beso de un vocablo naciendo en mi saliva.
¡Qué humano, insisto, qué humano el que camina:
libre, y en él vive y desvive poesía!

Más allá de tus fronteras, patria,
en la nada que es el todo,
en el todo que es lo nuestro:
padre nuestro el de los siglos,
padre al hijo en tus dominios,
padre santo en los delirios;
encuentro en ti, tierra, mi poesía.

¡Padre hermano el de tus hijos;
Padre nuestro el de mis niños!

Salvador Pliego

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