Hubo un hombre

Posted by: Salvador Pliego on: 04/01/2010

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Poema extraído de mi libro: México –la independencia-.
Abierto para el que guste leerlo. Ver imagen de lado
derecho.

México independiente

Poema VI

Hubo un hombre homínido, humano, algo terrestre,
-y no hablo de aquel sátiro inhumano
que no otorga permanencia a la vida en estos lares-;
intuyo: era voluntario de hombros y de huesos personales,
de vida viva, de vergüenza en la camisa.
Vino de la Europa. Sí, patria y patria siempre fue la España:
la madre arcaica y camarada,
(ofrezco mis costillas al Goya hambriento de sus hijos;
regalo mi vértebra, una parte, a cada poro en la Guernica).

Explico: era residente provinciano, del sur, del norte, de la América;
hilaba sus dedos en la tierra matutina
y vestía de polvo, todo el día, toda su agonía.
Sucede luego que la patria…
aquella de abajo hacia arriba, de arriba hacia abajo y extendida:
patagónica en los dientes, amazónica en la lengua,
lacandona en la hebilla, continental en la mejilla.
Sucede, ciudadanos, que pizcó el sable de insurgente
(aclaro, como al mes el calendario,
como madre al hijo nato que llora y sorbe sus encantos).

Insurgente de medallas en las uñas,
procesal veterano de las patrias: ¡Larga vida!
Y no es por él tan sólo.
También al siglo, al árbol, a la hierba,
a las horas del segundo, al horario del minuto,
a las manecillas a destiempo: ¡Larga vida!

Recurro a tu boca y me descubro.
Dejo al inframundo los inquisitoriales términos del habla,
infames verdugos de la letra,
látigos quemados del acento. ¡Pobre espada!
Y digo eso en los sepulcros de gramáticas vencidas
-aún la muerte se imagina a sí misma con su propia idolatría-.
¡Ay de aquel y todos esos muertos! ¡Ay de aquel y todos esos yertos!
¿Añoranzas? Siempre. A veces. Solamente entre sus deudos.

Insurgente de pies a la cabeza,
de la espalda a la orilla
y de la orilla a la saliva:
cuando escucho que recorren las lápidas de grilla
y no dejan florecer conceptos:
¿qué patria es ahora?,
¿qué rúbrica de suelo a la calma le violenta?,
¿quién es el que oferta a la muerte una lira?

Dices: ¡donde haya un hombre hay patria y poesía!
¡Vamos, que dejen al mundo acariciar su savia casi extinta,
su valiente fauna escondida,
su suave ortografía acumulada!

Insurgente de pies a la semilla, de pies a la deriva,
si algún día, por descuido, apatía, dejadez o abandono,
tu muerte cadavérica y accidental a la muerte sorprendiera,
estoy seguro correría el astro rey junto a sus hijos
y al tercero nuevamente calentara;
la gallina todo el día cacareara,
y el huevo, tibio aún por verso y letra,
su yema copiaría de pies a la semilla,
de pies a la deriva,
de hombros a la cima,
y a la muerte aquietaría.

Insurgente de pies al epicentro, de cabeza al firmamento:
¡que no corra el pie en puntillas estando en la camilla,
ni el lumbar alce la vista a la espinilla!,
¡que el temblor de un árbol no tire a la semilla!,
¡duerma el día bisiesto!
Cuando cantes, ¡hazlo ahora!
Cuando rías, ¡hazlo ahora!
Cuando pienses, ¡hazlo ahora!
Cuando vivas, ¡hazlo ahora!

¡Larga vida, insurgente!
¡Larga vida a la vida!

Salvador Pliego

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