SALVADOR PLIEGO – POESÍA

(México vive hoy una encrucijada entre el viejo y el nuevo México.
A mi país dedico esta serie de cinco poemas.)

Antes de que el corderillo grite

“Salid, niños, del mundo; id a buscarla!…”
Cesar Vallejo

Antes de que el sol recrimine a las pupilas
por qué hicieron de las sombras el resplandor de la mirada;
Antes, aún, de que en la orilla de la acantilada orilla
busquéis el por qué no hubo territorio
para anidar a las semillas, ni nido alguno
donde maniobrar los azadones
-pobres pájaros yertos a los que nadie enseñó del canto,
y pobre canto palaciego que en el aire extravió el paso
ante un emigrar sin alas y un plumaje sin destino-;
Antes, entonces, de los besos traicionados,
del gallo tres veces traicionado,
del “¿tú también, hermano?”, traicionado;
de la cruz en los óleos que fueron un medioevo traicionado
(santos inquisitoriales maniobrando látigos de acero);
Antes, luego digo, de que el cordero grite a los poblados
al ver las fauces, no del lobo,
sino del pastor cuando el engaño,
y verlo en plena burla y deprecio,
con guante blanco y estocada,
apuntándole a las patas del cordero,
a la laringe y al cogote del cordero,
a la testa con cabeza de animal y de cordero;
Antes, digo entonces, antes de que el águila al áspid aprese
y a fuerza de estatutos levante la pirámide del rito
para desollar la piedra y despeñarla al inframundo
por un dogma inhumano en flechamientos,
por un corazón sangrando entre las manos;
Antes, y aún antes de que la pólvora enrojezca las miradas,
de que la cólera se trueque en respiros
y las inhalaciones nos castiguen por mil siglos;
Digo e insisto: antes de que las manos se vuelvan los casquillos
de un rostro inerte devorando al corderillo:
¡Buscad los niños!
¡Buscadlos ya!
¡Llamadles pronto!

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Manipuleo

“Una mentira repetida mil veces se convierte en verdad.”
Joseph Goebbels

Clamó Poncio Pilatos: “La muerte es de la muerte. Corran la voz.”
¡Así sea!, declararon los patricios.
El Senado decretó la ley: “El muerto ya es muerto”.
Y esparcieron por el viento la proclama de ipso facto.
Por el foro, el decumanus, el anfiteatro, resonó mil veces,
un millón, diez mil millones: “El muerto anda en su muerte…”
Del pueblo, la voz fue convicción: “El muerto es el cadáver”.
Y Lázaro, ya estando en pie, respirando,
y atosigado por la hablilla en multitudes,
se inhaló cadáver.

– . –

Los brigadistas del 68

No fueron la plaza muerta, los adoquines muertos,
las lágrimas encharcadas en los volantes que entregaron,
tampoco la libertad en el omóplato bajo grilletes.

No, no fueron ciudadanos hombres más allá de lo humano.
Pasión. ¡Simplemente, pasión!
Fueron los que se colgaron el día en las pupilas
para que se abriera el sol, al otro lado,
entre las cejas y el futuro, entre la frente y el porvenir,
entre el sí y las generaciones.

Fueron las otras manos, las llenas del estoy,
los condenados a la nueva vida -estoy presente-,
los que sin otra garganta más que el grito del hoy es el mañana
levantaron polvo y libro y puño y pluma,
hasta la altura de los ojos, hasta la infinita verdad de las palabras.

¡Pasión!… Fue eso, y las gargantas.
¡Pasión!… Fueron los cielos en las marchas
y los pájaros saltando, regalando alas, ofertando plumas,
llamándose pregones libertarios,
los que a los pies pusieron no un cardo sino el suelo,
y mostraron letras que al vello en su tinta erizaron.
¡Pasión!… Y la emoción del vuelo.

Y de repente, se alzaron, volvieron nuevamente,
los cíclopes del verbo, los mástiles del viento,
venían gritando su urbana indumentaria,
su alquimia de presente en el pasado,
su voluntad de ave desencadenada.
¡Pasión!… ¡Pasión!… ¡Y orgullo!

¡Es un honor, valientes!
¡Es un honor!
¡Es un honor!

– . –

Es un honor

A Andrés Manuel López Obrador

Desde la militancia de mi alma que cubre a mis ojos,
que responde a una sola palabra, a una firme cabalgata,
porque mi corazón es el guerrero de su historia,
es el batallón de mi alegría,
quien me convoca a la victoria,
es un honor, soldado, decir que voy en marcha.

– . –

Despertar de las azucenas

¡Qué multitud de hombres era el hombre!
Nada más a uno convocaron,
con su convicción de muchos,
con su autoridad de todos,
con su necesidad total.

Sólo uno salió a tomar las manos,
sus desiguales brazos, sus diferentes hombros,
sus tan distintos codos, sus colectivas uñas,
sus comunales vellos.

Y cuando abrió los ojos,
¡qué multitud de hombres iban en ese hombre!

Salvador Pliego

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