SALVADOR PLIEGO – POESÍA

Por entre las piernas siente todo el escalofrío.
Luna negra que cae y flores se abren con el berrido.
Un niño se llama ave y la madre es sólo rocío.
Cortina de humo que vuelas, salpicas de miel los muslos,
que cuando se abren y chilla, su rostro es caserío
de dos alas y la frescura de viento y arrojo color de trino.

Pájaro de dientes de agua, de una madre hecha de aliño;
vientre que se parece a la noche boca arriba.
Cuando abre las piernas nace un pájaro llamado niño.
Y la luna se retuerce en los parajes escondidos
de un vientre cara de niño, de un pájaro amanecido.

¿Cuándo lo tengas en brazos, ya le cantarás tu frío?
¿Ya le darás ese pecho a que amanse con su pico?
Gotas que caen del alba, parecidas a la nata,
donde lactan las calandrias, donde pían los nacidos,
porque al niño le llaman ave y a ti te dicen rocío.

Salvador Pliego

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